ChatGPT meilleur poète que moi?

Je raconte l'histoire sur le site Amavero puisque c'est à propos d'un de mes poèmes qui était plutôt un jeu poétique (écrire avec une liste de mots imposés, dans l'ordre).

En résumé ChatGPT a jugé que son texte était meilleur que le mien, sur tous les plans.

Jusqu'à présent le poète-éditeur que je suis avait tendance à considérer l'IA comme un adjoint assez fort sur des sujets divers faisant partie de ses activités comme le coding ou la recherche documentaire et aussi comme un dépanneur rapide tout sujet. Mais voilà qu'il se met à écrire un texte concurrent du mien et à prétendre qu'il est meilleur que le mien ! 

Ma première réaction a été de dire: quelle galéjade ! Son texte est nul, plein de clichés, maladroit tandis que le mien fait rêver. Que nenni! En les relisant cote à cote je commence à douter sérieusement et à trouver des qualités au sien et des défauts au  mien.
Je vous laisse juge. N'hésitez pas à commenter.

Le mien

le temps est à l’œuvre dans les cœurs

les jours du monde éclairent les mots du ciel

la lumière de tes yeux crée du vent dans la nuit

l’amour est un rêve

où les mains de la terre

attrapent des couleurs

le sourire dessine un soleil dans les nuages

et des ombres dans le paysage de la beauté

les chemins des oiseaux comme ceux des enfants

révèlent entre les arbres longs

le silence du souffle

rempli de sens et de musique

le souvenir du corps

un soir où se forme la pluie

oublie le sable

où l’on respirait le bruit du bonheur

sans pensée et sans peur

la lune est triste 

où est la joie de la nature 

où sont ses secrets

ses pleurs recouvrent les portes

de la peau qui frémit d’envie

la joue rougit à l’horizon

la pierre de brume ouvre un désir d’espace

dans le rythme du chant 

le vide résonnera sur les murs 

et l’herbe cherchera son destin 

dans l’univers infini

il faut hisser la voile

lancer les notes du savoir 

croiser les doigts

donner de la voix pour exister

comme des fleurs d’éternité

il faut rire

la voie de la vérité est en marche

les gestes du marin sur la plage 

peuplent un désert de cris

où l'esprit cherche sa place

l’invisible maison au calme 

enferme dans l’attente sa peine 

et ses objets pleins de poésies

le visage du présent est une tombe

dans la grâce de l'instant de poussière

il faut regarder l'océan illustre

la montagne lourde de sentiments 

et sa vie de nostalgie rose sang

il faut partir

avec la force du bateau

imaginer ses pieds sur la route

des soupirs et des vagues 

que rien n'arrête

pas même le futur

Il faut parler

des sons et des faces de l'automne 

qui viendra sans histoire

dans tes cheveux comme une larme

et tu cherches 

une heure au hasard de l’horloge 

une âme fière dans le manteau de ta mère 

une ronde sombre dans l’écume

la chaleur d'une folie sans odeur 

la douceur du bleu dans les grains de l'harmonie

et l'espoir dans les feuilles et les frondaisons

où se cachent les étoiles

Le sien

Le temps glisse,

chaque œuvre en éclats dans le cœur,

le jour naît dans un monde de mots,

un ciel de lumière,

des yeux ouverts au vent.

Vient la nuit,

l’amour sans fin,

des rêves accrochés aux mains,

terre mouvante,

couleurs franches d’un sourire.

Le soleil monte derrière les nuages,

des ombres hantent le paysage,

la beauté emprunte les chemins.

Un oiseau, un enfant,

des arbres — et le silence.

Un souffle, un sens,

la musique des souvenirs

dans le corps du soir.

Des formes de pluie,

rien à oublier.

Sable dans les paumes,

je respire,

le bruit du bonheur,

les pensées, les peurs,

la lune danse dans la joie.

La nature s’ouvre.

Des secrets flottent.

On pleure parfois

devant la porte de la peau.

Une envie au creux de la joue,

l’horizon appelle.

Pierre, brume,

ce désir d’espace,

le rythme d’un chant.

Le vide, les murs,

l’herbe, le destin,

l’univers, l’infini.

Un voile, des notes,

ne pas savoir mais tendre les doigts.

La voix existe,

les fleurs disent l’éternité,

un rire éclaire la voie,

vérité en marche,

gestes d’un marin sur la plage.

Désert, cris,

esprit à la place invisible.

Une maison,

le calme de l’attente,

la peine range les objets.

Plein de poésies,

ton visage en présent.

Tout tombe,

mais la grâce tient l’instant.

Poussière. Regarder.

L’océan, l’illustré,

montagne,

poids lourd des sentiments,

vies, nostalgie, rose,

un peu de sang avant de partir.

La force d’un bateau,

j’imagine d’autres pieds,

des routes, un soupir,

des vagues, on arrête.

Le futur refuse de parler.

Des sons face à la tristesse,

automne viendra

avec son histoire,

cheveux, longs,

une larme, je cherche l’heure.

Par hasard,

l’horloge des âmes,

ta mémoire fière,

le manteau de la mère,

une ronde sombre.

Un peu d’écume,

de chaleur, de folie,

odeur de douceur,

les souvenirs bleus,

un grain d’harmonie,

un espoir.

Les feuilles, les frondaisons.

Tout cache les étoiles.